http://www.gazeta.ru/culture/news/2014/06/28/n_6265921.shtml Улица в Нью-Йорке переименована в честь Сергея Довлатова, моего земляка и одного из любимых писателей. Сначала была петиция - http://www.change.org/petitio....ovlatov После того, как набралось 17,5 тысяч голосов, решение было принято. Улица 63rd Drive стала Sergei Dovlatov Way и это первая в Нью-Йорке улица, названная в честь российского писателя.
Ребят, я тут решил прочитать то, что по идее должен был читать в школе на уроках литры, но положил на все это большой болт.(вот, не скидываете комы на оформку делать вообще нечего) Начал с леди макбет и у меня бомбануло. Просто если кто-то что-то там понимает объясните мне что за хуйню мы читаем на уроках? я сразу скажу, что читать не люблю(по мне видно) и читал я на скорости 18,1/8 слов в секунду. тоесть 1090 в минуту. я на озоне посмотрел. тоненькая книжечка в 50 страниц. читается за 10 минут. так вот это были самые долгие 10 минут в моей жизни. идеи ноль, сюжета ноль, смысла ноль. все понятно с первых строк.(как закончиться, что будет и тд) по описанию "идеала красоты" вышла фемверсия фродо. С кем я должен себя ассоциировать? с убивающей на право и налево хобитшей?(не в обиду хоббитам) Там столько непонятных сюжетных ходов. столько ненужных персонажей. столько дерьма. это я как понял такой гайд, даже не, мотивационный курс для тех, кто в основном и читает книги, для старых одиноких женщин."Да, ты сможешь найти себе молодого парня. он будет твоим рабом. он будет выполнять все что ты прикажешь. да да да." Оценка: блуергх пустился во все тяжкие
Прочитал "Всё что тебе нужно - убивать". Главная проблема книги этой в том, что её написал японец) Их общество так перенасыщено почётом, уважение, строгостью и замкнутостью, что в свои произведение они вбухивают просто чрезмерное количество неуместной эмоциональности и сентиментальности... такой, что разговоры симпатизирующих людей кажутся безумно неестественными и не логичными. На базу неожиданно напала армия мимиком, впервые за 160 петель такое произошло, в окно прилетает снаряд, крики трупы, а они сука ещё пять минут стоят и спокойно обсуждают что у них нет времени пить кофе) Вообще, там это нормальное явление, в максимально экстренной ситуации начать обсуждать что-нибудь совершенно не уместное... Ну а если всё таки говорить о более частных деталях - концовка идиотская. Хотя проблема не в самой концовке, а в её поводе. Звено в цепочке событий, которое привело к кульминаци, нарушает логику, которую выстроил сам же автор. Если конкретнее (спойлер): чтобы выбраться из петли времени, Кэйдзи должен уничтожить не просто мимика-сервер, из-за которого он в петлю и попал, но и все мимики-антенны, которые отправляют сигнал в прошлое. Затем Рита торжественно сообщает ему, что их головные боли происходят из-за того, что "прыгая в прошлое" они тоже стали антеннами, и, внимание ОДИН из них должен погибнуть. И тут разыгрывается драма... но вашу мать, почему ОДИН, если перед уничтожением сервера, по словам автора, антенны нужно уничтожить все до единой, иначе сервер через любую антенну отправит сигнал в прошлое всем мимикам. Я сначала законно подумал, может, подразумевается, что выживший взорвёт сервер в месте с собой... а нет! Он именно будет воевать дальше. Я бы мог спокойно закрыть глаза, будь это шерховатость в середине сюжета, но именно на этой детали основан финал, и именно эта деталь глупая. А ещё меня немного удивило, что не сказали даже пару слов о том, почему мимиков назвали мимиками, таким смысло-подразумевающим названием. Все солдаты их называют раздутыми трупами жаб (да, мимики там тоже совсем другие). В общем, это первый случай, когда экранизация мне пришлась много больше по вкусу, чем бумажный исходник. Dark Reign
Виктор Франкл - Сказать жизни да: психолог в концлагере
Непосредственно психолог (Франкл) непосредственно в Аушвице (преимущественно), в котором он тусил с 1942 по 1945-ый. Незадолго до отправки в концлагерь Франкл начал разрабатывать психологическое направление о стремлении к жизни, нацисты заставили его проверить теорию практикой. Уникальный рассказ о психологии лагеря, о том, какая там бывает радость, что происходит в душе у сломленного человека, как там не сломаться. Произведение ценно прежде всего с психологической точки зрения, хотя и любитель истории, наверняка, обнаружит там что-то для себя: как их встречали, как заключенные оттягивали отбытие в печи, какие бывали капо (надсмотрщики, грубо говоря). Книга небольшая, но весьма насыщенная. Короткие и емкие размышления о том, зачем жить и что такое смысл жизни. Автор фактически солидарен с Ницше - “Если у человека есть «зачем» жить, он может выдержать любое «как»”. У Франкла, как и у многих других заключенных, которым повезло выжить было это зачем. Хотя и случайный фактор не исключен.
Александр Аузан - Институциональная экономика для чайников
Книга была издана совместно с Эсквайром, раннее демо, я так полагаю, тут - https://esquire.ru/auzan-1 Не обязательно читать целиком, да и учебником назвать тяжело - очень доступные и простые суждения о том, что происходит в стране, что такое институты и зачем нужны, откуда взялись "понятия" и почему это было неизбежно.
Мэрилин Мюррей - Узник иной войны Автобиография женщины, пережившей в детстве изнасилование, которые было подавлено ее сознанием, но бессознательно преследовало всю жизнь, что вылилось в херовую психосоматику и поход к дохтуру, который и начал с ней работать. Обнаружив забитое воспоминание, Мюррей пережила еще один кризис, месяцами мучаясь и потеряв мужа, но в итоге она стала крутым психологом, создав собственный метод переживания детских травм и насилия в целом. Интересное чтиво на тему превозмогания, понимания в семье, религии, обиды на бога (действие происходит в пост-военном США), перфекционизма, самопожертвования и справедливости формата "я или семья". Книга не обещает быть захватывающей, под нее необходимо настроение. Вы должны быть готовы сопереживать Мюррей, иначе в прочтении не будет большого смысла.
С собой прихвачу небольшой, но очень мне понравившийся рассказ, иронизирующий на тему жизни гуманитария-романтика и толстой прагматичной жены.
Илья Криштул - Кони и избы
Алёша сидел в туалете и размышлял. «Кто я?» — думал Алёша: «Какова моя миссия в этом мире? Почему надо мной потолок туалета, а не небо Аустерлица? И знает ли про моё существование великий отшельник Рамана Махарши?». Эти мысли заняли у него минут десять, а потом он протянул руку и взял с полочки сборник эссе Имре Кертеса. В текстах этого автора, которого Алёша считал гением наряду с собой и с Махарши, есть ответы на все вопросы бытия и Алёша часто прибегал к его помощи, находясь в туалете. Он открыл книгу наугад и уже почти погрузился в увлекательнейшее чтиво, как в туалете погас свет.
— Ты чего там затих? — раздался голос жены: — Вылазь давай, я сейчас описаюсь!
«Я вечный странник, я чужой в любом обществе…» — вздохнул Алёша: «Странно, что границы пролегают не только между этносами, но и между самыми близкими людьми…»
— Ну свет-то хоть зажги! — ответил он жене.
— А чего ты там в темноте потерять боишься? — хохотнула жена: — У тебя и при свете ничего не найдёшь.
Но свет включила. Алёша аккуратно поставил любимого Кертеса обратно на полочку, между Бродским и рулоном туалетной бумаги, вышел из туалета и грустно посмотрел на холодильник.
— У нас кураги нет? В это время суток я люблю есть курагу… — спросил он у туалетной двери, и та приглушённым голосом жены ответила:
— Иди и купи. А если ты нищий, жри что дают.
Что дают жрать нищим в этом доме, Алёша знал и без заглядывания в холодильник, но вчерашних постных щей ему не хотелось. Ему хотелось размышлять под курагу, а не под щи, ведь под курагу в голову Алёши обычно и приходили самые смелые, самые острые, а порой и самые парадоксальные мысли, которыми он гордился. А какие мысли могут прийти после вчерашних, да ещё постных, щей? Только вчерашние постные мысли… Алёша вздохнул, прошёл на балкон, сел в любимое старое кресло, посмотрел на облака и страшным усилием воли заставил себя забыть о кураге. Это ему удалось и он начал свои размышления. «Как странно… Вот это облако похоже на плывущего кенгуру, а это — на птицу, поющую на оливах Древней Греции… Почему так? Почему облака не одинаковые? Только сама природа знает ответ…» Тут Алёша отвлёкся на жену, которая прошла на кухню, открыла холодильник и достала что-то наверняка вкусное. Проглотив слюну, Алёша совершил ещё одно усилие над собой и никуда не пошёл, а продолжил размышлять. «Ведь как в природе всё мудро устроено! Вот, например, дырочки на коже зайчика расположены там, где у зайчика ротик, глазки и попка. А ведь ошибись природа даже на сантиметр и зайчик бы умер или от голода, или от слепоты, или от…» Тут на балкон вышла жена и протянула Алёше какую-то бумажку.
— Завтра понедельник. Вот телефон, звонишь и идёшь устраиваться. Будешь торговать инструментом. Дрели, молотки, отвёртки, ты же якобы мужчина. Понял?
Алёша, сбитый с интересной мысли о дырочках на зайчиках, молчал.
— Так понял или не понял? Семь лет альфонсом живёшь, всё, надоело. Завтра звонишь, при мне. Курагу с зарплаты себе купишь, в кафе меня отведёшь…
Алёша встал.
— Я? Я буду торговать отвёртками? Я, в чьих деяниях — Достоевский, а в помыслах — Куприн? И торговать молотками?
— В твоих помыслах — пожрать на халяву, а деяний и нет никаких. Лень — твоё главное деяние. Не позвонишь — собирай манатки и выкатывайся к маме, пусть она тебя кормит. Её воспитание, в сорок лет мужик ничего не может…
— Причём тут воспитание? — Алёша был на грани истерики: — Да, я увлёкся расшифровкой эпитафий на древних надгробиях… Но как ты не понимаешь — древние эпитафии помогают людям познать величие прошлого! Пусть это пока не приносит больших денег, но торговать молотками на рынке… Ведь я принадлежу истории! Если бы жена Моцарта сказала ему идти работать, он бы не написал свои…
— Во-первых, эти твои эпитафии не больших, а никаких денег не приносят. Во-вторых, не молотками на рынке, а инструментами в магазине у моей знакомой. И, в-третьих, ты не Моцарт, а Алёша Сыпкин. То есть никто и не принадлежишь ты никому, потому что никому на хрен не нужен.
— А где же милость к павшим? Где эта величайшая благодетель? Все, все великие писатели призывали к милосердию… — тихо, со слезой сказал Алёша: — Ты как особь с гуманитарным образованием должна это знать… Ведь смысл жизни в служении людям, а не в торговле инструментами… Мне грустно оттого, что я тебя любил и люблю… И буду любить всегда…
И он медленно и печально ушёл с балкона.
«Она разбила мне сердце» — думал Алёша, лёжа на диване и почёсывая разбитое сердце: «Плюс ко всему она расширяется, расширяется как Вселенная… А что есть Вселенная? Вселенная это непознанная бесконечность… Значит, моя жена это непознанная расширяющаяся бесконечность… Как, как познать её?» Не найдя ответа на этот сложный вопрос, Алёша повернулся к стене, отгородившись от всего мира и даже от телевизора. «А что есть наша жизнь? Наша жизнь есть череда бессмысленных усилий, приводящих лишь к новым страданиям и новым мукам…» — слёзы уже были готовы сорваться с Алёшиных ресниц и капнуть на плед, но голос жены заставил их высохнуть.
— Ужинать иди, Сыпкин! — и сердце Алёши перестало чесаться, печаль ушла, а глаза заблестели в предвкушении еды.
За ужином Алёша рассказывал жене о том, насколько он продвинулся в расшифровке одной древнегреческой эпитафии, потом сходил в туалет за Бродским и читал стихи, потом просил добавки и объяснял величие природы на примере зайчика и его дырочек. Жена Алёши, несмотря на суровую внешность, была женщиной впечатлительной, она представила бедного зайчика со смещёнными дырочками и глаза её повлажнели.
— А ведь действительно страшно… Ошибка на один сантиметр и… Бедный, бедный зайчик… Ну ладно, даю тебе месяц на твои надгробия. Но ровно через тридцать дней — на работу! Я не могу больше одна всё тянуть, только на еду тысяч двадцать уходит, а ещё ипотека, сын, между прочим, растёт, ему тоже деньги нужны… А цены? Знаешь, сколько сейчас стоит картошка? А джинсы с кроссовками?
Но Алёша не стал отвечать и побежал на диван, к тому же он действительно не знал, сколько стоит картошка. Имре Кертес про это не писал…
А через месяц Алёша Сыпкин вместе с вещами, книгами и фотографиями древних надгробий переехал к маме.
— Понимаешь, мам, — говорил Алёша, доедая борщ: — Я-то не изменился, а вот у неё куда-то пропала эта мягкость, эта способность понять и простить близкого человека. Эта уже совершенно не та милая и наивная барышня, на которой я женился, в которую был влюблён, как мальчишка… Где её доброта, где её готовность пожертвовать собой ради любимого человека? Где, где это чудное некрасовское «Коня на скаку остановит, в горящую избу зайдёт…»? Куда всё это подевалось? Как она может спокойно жить, есть, спать, зная, что её мужчина плачет?
И в пустую тарелку из-под борща упала одинокая слезинка.
— Не плачь, сынок, — ласково отвечала мама: — Не надо… Может, за двадцать-то лет кони ускакали, а избы сгорели наконец? Может, устала она, а, сынок? Но ты не расстраивайся, иди, подреми. Пенсия у меня хорошая, нам хватит…
Но Алёша уже не слышал. Он уже дремал, подложив под голову томик Имре Кертеса и там, в этой дремоте, никто не требовал от него работать и зарабатывать. В этой дремоте Алёша ходил меж рядов великолепных древних надгробий, спрятанных в прекрасных розовых кустах под оливами и расшифровывал, расшифровывал эпитафии, пока не засыпал окончательно…
Когда-то я был школьником, двоечником, авиамоделистом. Списывал диктанты у Регины Мухолович. Коллекционировал мелкие деньги. Смущался. Не пил… Хорошее было время. (Если не считать культа личности.) Помню, мне вручили аттестат. Директор школы, изловчившись, внезапно пожал мою руку. Затем я окончил матмех ЛГУ и превратился в раздражительного типа с безумными комплексами. А каким еще быть молодому инженеру с окладом в девяносто шесть рублей? Я вел размеренный, уединенный образ жизни и написал за эти годы два письма.
Но при этом я знал, что где-то есть другая жизнь — красивая, исполненная блеска. Там пишут романы и антироманы, дерутся, едят осьминогов, грустят лишь в кино. Там, сдвинув шляпу на затылок, опрокидывают двойное виски. Там кинозвезды, утомленные магнием, слабеющие от запаха цветов, вяло роняют шпильки на поролоновый ковер… Жил я на улице Зодчего Росси. Ее длина — 340 метров, а ширина и высота зданий — 34 метра. Впрочем, это не имеет значения. Два близлежащих театра и хореографическая школа формируют стиль этой улицы. Подобно тому, как стиль улицы Чкалова формируют два гастронома и отделение милиции… Актрисы и балерины разгуливают по этой улице. Актрисы и балерины! Их сопровождают любовники, усачи, негодяи, хозяева жизни. Распахивается дверца собственного автомобиля. Появляются ноги в ажурных чулках. Затем — синтетическая шуба, ридикюль, браслеты, кольца. И наконец — вся женщина, готовая к решительному, долгому отпору. Она исчезает в подъезде театра. Над асфальтом медленно тает легкое облако французских духов. Любовники ждут, разгуливая среди колонн. Манжеты их белеют в полумраке… Чтобы почувствовать себя увереннее, я начал заниматься боксом. На первенстве домоуправления моим соперником оказался знаменитый Цитриняк. Подергиваясь, он шагнул в мою сторону. Я замахнулся, но тотчас же всем существом ударился о шершавый и жесткий брезент. Моя душа вознеслась к потолку и затерялась среди лампионов. Я сдавленно крикнул и пополз. Болельщики засвистели, а я все полз напролом. Пока не уткнулся головой в импортные сандалеты тренера Шарафутдинова. — Привет, — сказал мне тренер, — как делишки? — Помаленьку, — отвечаю. — Где тут выход?.. С физкультурой было покончено, и я написал рассказ. Что-то было в рассказе от моих ночных прогулок. Шум дождя. Уснувшие за рулем шоферы. Безлюдные улицы, которые так похожи одна на другую… Бородатый литсотрудник долго искал мою рукопись. Роясь в шкафах, он декламировал первые строчки: — Это не ваше — «К утру подморозило…»? — Нет, — говорил я. — А это — «К утру распогодилось…»? — Нет. — А вот это — «К утру Ермил Федотович скончался…»? — Ни в коем случае. — А вот это, под названием «Марш одноногих»? — «Марш одиноких», — поправил я. Он листал рукопись, повторяя: — Посмотрим, что вы за рыбак… Посмотрим… И затем: — Здесь у вас сказано: «…И только птицы кружились над гранитным монументом…» Желательно знать, что характеризуют собой эти птицы? — Ничего, — сказал я, — они летают. Просто так. Это нормально. — Чего это они у вас летают, — брезгливо поинтересовался редактор, — и зачем? В силу какой такой художественной необходимости? — Летают, и все, — прошептал я, — обычное дело… — Ну хорошо, допустим. Тогда скажите мне, что олицетворяют птицы в качестве нравственной эмблемы? Радиоволну или химическую клетку? Хронос или Демос?.. От ужаса я стал шевелить пальцами ног. — Еще один вопрос, последний. Вы — жаворонок или сова? Я закричал, поджег бороду редактора и направился к выходу. Вслед донеслось: — Минуточку! Хотите, дам один совет в порядке бреда? — Бреда?! — Ну, то есть от фонаря. — От фонаря?! — Как говорится, из-под волос. — Из-под волос?! — В общем, перечитывайте классиков. Пушкина, Лермонтова, Гоголя, Достоевского, Толстого. Особенно — Толстого. Если разобраться, до этого графа подлинного мужика в литературе-то и не было… С литературой было покончено. Дни потянулись томительной вереницей. Сон, кефир, работа, одиночество. Коллеги, видя мое состояние, забеспокоились. Познакомили меня с развитой девицей Фридой Штейн. Мы провели два часа в ресторане. Играла музыка. Фрида читала меню, как Тору, — справа налево. Мы заказали блинчики и кофе. Фрида сказала: — Все мы — люди определенного круга. Я кивнул. — Надеюсь, и вы — человек определенного круга? — Да, — сказал я. — Какого именно? — Четвертого, — говорю, — если вы подразумеваете круги ада. — Браво! — сказала девушка. Я тотчас же заказал шампанское. — О чем мы будем говорить? — спросила Фрида. — О Джойсе? О Гитлере? О Пшебышевском? О черных терьерах? О структурной лингвистике? О неофрейдизме? О Диззи Гиллеспи? А может быть, о Ясперсе или о Кафке? — О Кафке, — сказал я. И поведал ей историю, которая случилась недавно: «Прихожу я на работу. Останавливает меня коллега Барабанов. — Вчера, — говорит, — перечитывал Кафку. А вы читали Кафку? — К сожалению, нет, — говорю. — Вы не читали Кафку? — Признаться, не читал. Целый день Барабанов косился на меня. А в обеденный перерыв заходит ко мне лаборантка Нинуля и спрашивает: — Говорят, вы не читали Кафку. Это правда? Только откровенно. Все останется между нами. — Не читал, — говорю. Нинуля вздрогнула и пошла обедать с коллегой Барабановым… Возвращаясь с работы, я повстречал геолога Тищенко. Тищенко был, по обыкновению, с некрасивой девушкой. — В Ханты-Мансийске свободно продается Кафка! — издали закричал он. — Чудесно, — сказал я и, не оглядываясь, поспешил дальше. — Ты куда? — обиженно спросил геолог. — В Ханты-Мансийск, — говорю. Через минуту я был дома. В коридоре на меня обрушился сосед-дошкольник Рома. Рома обнял меня за ногу и сказал: — А мы с бабуленькой Кафку читали! Я закричал и бросился прочь. Однако Рома крепко держал меня за ногу. — Тебе понравилось? — спросил я. — Более или менее, — ответил Рома. — Может, ты что-нибудь путаешь, старик? Тогда дошкольник вынес большую рваную книгу и прочел: — РУФКИЕ НАРОДНЫЕ КАФКИ! — Ты умный мальчик, — сказал я ему, — но чуточку шепелявый. Не подарить ли тебе ружье? Так я и сделал…» — Браво! — сказала Фрида Штейн. Я заказал еще шампанского. — Я знаю, — сказала Фрида, — что вы пишете новеллы. Могу я их прочесть? Они у вас при себе? — При себе, — говорю, — у меня лишь те, которых еще нет. — Браво! — сказала Фрида. Я заказал еще шампанского… Ночью мы стояли в чистом подъезде. Я хотел было поцеловать Фриду. Точнее говоря, заметно пошатнулся в ее сторону. — Браво! — сказала Фрида Штейн. — Вы напились как свинья! С тех пор она мне не звонила. Дни тянулись серые и неразличимые, как воробьи за окнами. Как листья старых тополей в унылом нашем палисаднике. Сон, кефир, работа, произведения Золя. Я заболел и выздоровел. Приобрел телевизор в кредит. Как-то раз около «Метрополя» я повстречал бывшего одноклассника Секина. — Где ты работаешь? — спрашиваю. — В одном НИИ. — Деньги хорошие? — Хорошие, — отвечает Секин, — но мало. — Браво! — сказал я. Мы поднялись в ресторан. Он заказал водки. Выпили. — Отчего ты грустный? — Секин коснулся моего рукава. — У меня, — говорю, — комплекс неполноценности. — Комплекс неполноценности у всех, — заверил Секин. — И у тебя? — И у меня в том числе. У меня комплекс твоей неполноценности. — Браво! — сказал я. Он заказал еще водки. — Как там наши? — спросил я. — Многие померли, — ответил Секин, — например, Шура Глянец. Глянец пошел купаться и нырнул. Да так и не вынырнул. Хотя прошло уже более года. — А Миша Ракитин? — Заканчивает аспирантуру. — А Боря Зотов? — Следователь. — Ривкович? — Хирург. — А Лева Баранов? Помнишь Леву Баранова? Спортсмена, тимуровца, победителя всех олимпиад? — Баранов в тюрьме. Баранов спекулировал шарфами. Полгода назад встречаю его на Садовой. Выходит Лева из Апраксина двора и спрашивает: «Объясни мне, Секин, где логика?! Покупаю болгарское одеяло за тридцать рэ. Делю его на восемь частей. Каждый шарф продаю за тридцать рэ. Так где же логика?!.» — Браво! — сказал я. Он заказал еще водки… Ночью я шел по улице, расталкивая дома. И вдруг очутился среди колонн Пушкинского театра. Любовники, бретеры, усачи прогуливались тут же. Они шуршали дакроновыми плащами, распространяя запах сигар. Неподалеку тускло поблескивали автомобили. — Эй! — закричал я. — Кто вы?! Чем занимаетесь? Откуда у вас столько денег? Я тоже стремлюсь быть хозяином жизни! Научите меня! И познакомьте с Элиной Быстрицкой!.. — Ты кто? — спросили они без вызова. — Да так, всего лишь Егоров, окончил матмех… — Федя, — представился один. — Володя. — Толик. — Я — протезист, — улыбнулся Толик. — Гнилые зубы — вот моя сфера. — А я — закройщик, — сказал Володя, — и не более того. Экономно выкраивать гульфик — чему еще я мог бы тебя научить?! — А я, — подмигнул Федя, — работаю в комиссионном магазине. Понадобятся импортные шмотки — звони. — А как же машины? — спросил я. — Какие машины? — Автомобили? «Волги», «Лады», «Жигули»? — При чем тут автомобили? — спросил Володя. — Разве это не ваши автомобили? — К сожалению, нет, — ответил Толик. — А чьи же? Чьи же? — Пес их знает, — откликнулся Федя, — чужие. Они всегда здесь стоят. Эпоха такая. Двадцатый век… Задыхаясь, я бежал к своему дому. Господи! Торговец, стоматолог и портной! И этим людям я завидовал всю жизнь! Но про автомобили они, конечно, соврали! Разумеется, соврали! А может быть, и нет!.. Я взбежал по темной лестнице. Во мраке были скуповато рассыпаны зеленые кошачьи глаза. Пугая кошек, я рванулся к двери. Отворил ее французским ключом. На телефонном столике лежал продолговатый голубой конверт. Какому-то Егорову, подумал я. Везет же человеку! Есть же такие счастливчики, баловни фортуны! О! Но ведь это я — Егоров! Я и есть! Я самый!.. Я разорвал конверт и прочел: «Вы нехороший, нехороший, нехороший, нехороший, нехороший! Фрида Штейн. Р. S. Перечитайте Гюнтера де Бройна, и вы разгадаете мое сердце. Ф. Штейн. Р. Р. S. Кто-то забыл у меня в подъезде сатиновые нарукавники. Ф. Ш.«Что все это значит?! — думал я. Торговец, стоматолог и портной! Какой-то нехороший Егоров! Какие-то сатиновые нарукавники! Но ведь это я Егоров! Мои нарукавники! Я нехороший!.. А при чем здесь Лев Толстой? Что еще за Лев Толстой?! Ах да, мне же нужно перечитать Льва Толстого! И еще Гюнтера де Бройна! Вот с завтрашнего дня и начну…
Сообщение отредактировал ХХХ - Суббота, 23.04.2016, 15:39
http://taxi.batenka.ru/ Рекомендую читать желательно зимой. Ад на колесах - история таксиста в новогоднюю ночь. Вся суть рюзьке быдла. И очень прикольное оформление.
Сообщение отредактировал ХХХ - Четверг, 16.06.2016, 21:12